Dedicado a una ex? blogger, que casi casi me devuelve mi identidad:
Letargo
A veces creo que los grandes hechos
las hazañas
estan ahí esperándome
como flores anhelando un jardinero
y que tras los grandes hechos
está Dios
y lo que sea que les espera a los héroes
Entonces me levanto sonriendo
oigo campanas
camino deshilvanando la ciudad
día tras día
Tejo la telaraña de la paciente
araña.
Hace más de un año que lo hago
y hace el mismo tiempo
que no escribo un maldito poema
esperando que alguien me diga
que lo debo hacer
Pero hoy no, hoy siento que
allá afuera
detrás de las flores
detrás de las hazañas
detrás del Dios
sólo esta la muerte
y si yo no escribo algo
acerca de eso
todo será vano
y absurdo.
martes, septiembre 30, 2008
domingo, septiembre 28, 2008
Despertar (2ª parte)
Yo contra el mundo.
Nace la primavera y algunos dejamos de levantarnos en tinieblas. Un poco de luz, baldazos de luz derramados sobre la madera del aparador, tocar el lado frío de la cama dos plazas.
Frío.
Uno puede ahogarse en esa frialdad.
Nace la primavera y algunos dejamos de levantarnos en tinieblas. Un poco de luz, baldazos de luz derramados sobre la madera del aparador, tocar el lado frío de la cama dos plazas.
Frío.
Uno puede ahogarse en esa frialdad.
Me imagino mi garganta como una profunda cueva, estalactitas y estalagmitas de hielo dejándome mudo. Hundiéndome en ese bloque de hielo como un héroe prehistórico atrapado en la ceguera de la tundra.
Frío.
Es muy temprano para sentirse solo. O muy tarde para arrepentirse, es lo mismo.
Dualidad.
Frío.
Es muy temprano para sentirse solo. O muy tarde para arrepentirse, es lo mismo.
Dualidad.
Como la odio.
Me ducho y siento como si me despegara pedazos de sueños, incoherencias, una piel que no es la mía.
Eso.
Debe ser eso.
En mis sueños soy otro y al volver al mundo devuelvo el traje. Nada de doblárselo. No sé doblar la ropa. Más bien es arrancármelo y tirar los pedazos por la alcantarilla del baño.
El agua cayéndo. Golpeando contra mi como el ataque o el desembarco más inofensivo del
mundo.
Las paredes y el techo.
Todo comienza a volverse más y más concreto,adquiriendo real volumen a medida que voy despertando.
Como si de pronto realmente estuviera allí.
Sí, hay una parte mía que niega la realidad. La niega constantemente: es una viejita tras un mostrador que te dice que te dio bien el vuelto. O aceptás y volvés por donde viniste o bien te podés quedar ahí discutiendo hasta el fin de los tiempos.
Apoyo la frente en el antebrazo y escucho una vibración.
Me ducho y siento como si me despegara pedazos de sueños, incoherencias, una piel que no es la mía.
Eso.
Debe ser eso.
En mis sueños soy otro y al volver al mundo devuelvo el traje. Nada de doblárselo. No sé doblar la ropa. Más bien es arrancármelo y tirar los pedazos por la alcantarilla del baño.
El agua cayéndo. Golpeando contra mi como el ataque o el desembarco más inofensivo del
mundo.
Las paredes y el techo.
Todo comienza a volverse más y más concreto,adquiriendo real volumen a medida que voy despertando.
Como si de pronto realmente estuviera allí.
Sí, hay una parte mía que niega la realidad. La niega constantemente: es una viejita tras un mostrador que te dice que te dio bien el vuelto. O aceptás y volvés por donde viniste o bien te podés quedar ahí discutiendo hasta el fin de los tiempos.
Apoyo la frente en el antebrazo y escucho una vibración.
Dentro de las paredes.
Dentro mío.
Fuera.
Mi nota es disonante en la sinfonía universal.
Estoy fuera de tiempo.
Como sea, salgo de la ducha y una vez vestido salgo al mundo.
Nazco hacía él, desde él mismo.
Yo contra el mundo.
Mano a mano.
Como sea, salgo de la ducha y una vez vestido salgo al mundo.
Nazco hacía él, desde él mismo.
Yo contra el mundo.
Mano a mano.
Quiero decirle esto:
Sabés que pierdo todos los días.
Todos los días.
Lo que no sabés es que aprendo.
Aprendo sonriendo.
Y lo peor de todo, lo que debería preocuparte, es que no espero mi victoria.
Nada más espero aprender lo suficiente para caer con rumores de gloria.
Sabés que pierdo todos los días.
Todos los días.
Lo que no sabés es que aprendo.
Aprendo sonriendo.
Y lo peor de todo, lo que debería preocuparte, es que no espero mi victoria.
Nada más espero aprender lo suficiente para caer con rumores de gloria.
jueves, septiembre 25, 2008
Despertar
Cada despertar es nacer de nuevo. No creo haber estado precisamente contento al momento de nacer.
Veamos.
Al levantarme lo primero que hago es prender el televisor. No sé porque todos los días espero allí la inequívoca señal de que el mundo explotó. Para bien o para mal. Que la lluvia gris en la pantalla susurre un 'No hay apuro. Hoy podés desayunar en la cama'
Nunca pasa.
Los primeros minutos son terribles. Los pensamientos se suceden unos a otros como lemmings descontrolados suicidándose en los acantilados de mi conciencia. Los lemmings son unos animalitos muy particulares. Cada tanto se reúnen y parten hacia el vacío. Se suicidan en masa. Sin Jim Jones, ni nada. Ni siquiera es en Guyana. Creo. Debe ser en algún lugar donde nunca pase algo interesante. Digo, los científicos no saben todavía porqué saltan. A los lemmings por supuesto, les importa un carajo.
Igual a mis pensamientos. A ellos no les importa que los considere o no. Ellos simplementen saltan:
'Llevate fruta.
Envuelto en llamas.
El toallón para el baño.
Esa camisa está sucia.
El anciano tiene alas en la espalda.
¿Martes, Miércoles? ¿Hoy juego al futbol?'
Asi.
Mi mente es comunista. A todos los pensamientos los trata por igual. Así sea algo trivial como lo que planeo desayunar, así sea la trama entera de un cuento, si no los atrapo a tiempo, allá van: A estrellarse contra las afiladas rocas del olvido.
Piensen en esto. Piensen en esto un segundo. Tanto el mejor cuento que jamás escribí como una forma de comprar un monitor en cuotas se estrellaron ahí.
En la nada.
Todo esto, en los minutos que suceden al simple hecho de levantarme cada día.
Unas pocas ideas quedan con los huesos rotos en el fondo, y puedo escuchar sus quejidos de dolor. De hecho, esos son mis cuentos. Moribundos ecos de nebulosas llamándome por mi nombre. Llaman y no les importa si tomo nota. No les importa si tengo tiempo. Ustedes si agonizaran, harían lo mismo. Es una cuestión de perspectiva, no las culpo.
La mayor parte del tiempo no estoy listo, no estoy lo suficientemente despierto o lo suficientemente dormido para entender su mensaje.
Pobres.
Pobres.
Llevándoles mensajes al hombre equivocado.
Espero que no haya algo así como el Juicio Final de los Escritores porque voy derecho al infierno.
Allí me veré con algunos de ustedes.
Eso seguro.
Divago.
Lo importante nunca es dicho.
Soy el hombre equivocado, soy Yo contra el mundo.
Yo contra el mundo.
Me gusta eso.
Veamos.
Al levantarme lo primero que hago es prender el televisor. No sé porque todos los días espero allí la inequívoca señal de que el mundo explotó. Para bien o para mal. Que la lluvia gris en la pantalla susurre un 'No hay apuro. Hoy podés desayunar en la cama'
Nunca pasa.
Los primeros minutos son terribles. Los pensamientos se suceden unos a otros como lemmings descontrolados suicidándose en los acantilados de mi conciencia. Los lemmings son unos animalitos muy particulares. Cada tanto se reúnen y parten hacia el vacío. Se suicidan en masa. Sin Jim Jones, ni nada. Ni siquiera es en Guyana. Creo. Debe ser en algún lugar donde nunca pase algo interesante. Digo, los científicos no saben todavía porqué saltan. A los lemmings por supuesto, les importa un carajo.
Igual a mis pensamientos. A ellos no les importa que los considere o no. Ellos simplementen saltan:
'Llevate fruta.
Envuelto en llamas.
El toallón para el baño.
Esa camisa está sucia.
El anciano tiene alas en la espalda.
¿Martes, Miércoles? ¿Hoy juego al futbol?'
Asi.
Mi mente es comunista. A todos los pensamientos los trata por igual. Así sea algo trivial como lo que planeo desayunar, así sea la trama entera de un cuento, si no los atrapo a tiempo, allá van: A estrellarse contra las afiladas rocas del olvido.
Piensen en esto. Piensen en esto un segundo. Tanto el mejor cuento que jamás escribí como una forma de comprar un monitor en cuotas se estrellaron ahí.
En la nada.
Todo esto, en los minutos que suceden al simple hecho de levantarme cada día.
Unas pocas ideas quedan con los huesos rotos en el fondo, y puedo escuchar sus quejidos de dolor. De hecho, esos son mis cuentos. Moribundos ecos de nebulosas llamándome por mi nombre. Llaman y no les importa si tomo nota. No les importa si tengo tiempo. Ustedes si agonizaran, harían lo mismo. Es una cuestión de perspectiva, no las culpo.
La mayor parte del tiempo no estoy listo, no estoy lo suficientemente despierto o lo suficientemente dormido para entender su mensaje.
Pobres.
Pobres.
Llevándoles mensajes al hombre equivocado.
Espero que no haya algo así como el Juicio Final de los Escritores porque voy derecho al infierno.
Allí me veré con algunos de ustedes.
Eso seguro.
Divago.
Lo importante nunca es dicho.
Soy el hombre equivocado, soy Yo contra el mundo.
Yo contra el mundo.
Me gusta eso.
sábado, septiembre 20, 2008
Yorke se ríe
Esto es simple. Si Thom Yorke, cantante de Radiohead, puede reirse así, demuestra que hasta el alma más torturada puede ser feliz.
Encima su risa de pato es contagiosa. Bien por él!
Encima su risa de pato es contagiosa. Bien por él!
miércoles, septiembre 17, 2008
Toxicity
Sin duda que ésta canción, con sus guitarras aullantes y su letra críptica, es el mejor grito de guerra para enfrentar a Los Hombres Tras Las Cortinas. Una vez visto Zeitgeist, entenderán un poco mejor de que hablo.
Ahora bien, me encanta System of a Down, me parecen sumamente originales, el cantante Serj Tankian y el resto de ellos parecen arrastrar cada año de la opresión tras su pueblo de origen, el armenio(No nos olvidemos del genocidio a que fue sometido dicha raza por el gobierno turco, a comienzos del siglo XX) y lanzarla contra nosotros con la violencia de lo irremediable, con la furiosa libertad de lo por mucho tiempo contenido.
Noten cómo está cantada y ejecutada esta canción, he aquí el genuino apetito incontrolable de una definitiva autodeterminación, de obtener la más absoluta independencia.
Ahora bien, me encanta System of a Down, me parecen sumamente originales, el cantante Serj Tankian y el resto de ellos parecen arrastrar cada año de la opresión tras su pueblo de origen, el armenio(No nos olvidemos del genocidio a que fue sometido dicha raza por el gobierno turco, a comienzos del siglo XX) y lanzarla contra nosotros con la violencia de lo irremediable, con la furiosa libertad de lo por mucho tiempo contenido.
Noten cómo está cantada y ejecutada esta canción, he aquí el genuino apetito incontrolable de una definitiva autodeterminación, de obtener la más absoluta independencia.
lunes, septiembre 15, 2008
Zeitgeist + Hitler ganó la Guerra
El libro de Walter Graziano, Hitler ganó la guerra, fue best seller en Argentina. Lo que quiere decir que tuvo ventas masivas. El documental Zeitgeist es de distribución
gratuita, y es uno de los más bajados de Internet.
Entonces: ¿Habrá algún resultado visible de tamaña masividad?
Primero me gustaría explicarles que ambos trabajos de investigación tratan de lo mismo, de quién está detrás de las cortinas en esta teatralización que llamamos mundo.
No es sencillo saber que todo lo que vivimos, es falso. Suena algo paranoico,
es cierto. Lo que no quita que mucho de las teorías puedan ser reales. Recordemos que al día de la fecha todavía EEUU no admite haber sacrificado Pearl Harbor para entrar en la Segunda Guerra Mundial, ni haber entregado el Lusitania a los submarinos alemanes para que lo hundieran y poder involucrarse en la Primera Guerra Mundial.
Entonces, enterarse de que las teorías en las que se basa el capitalismo, las teorías de Adam Smith, fueron demostradas como falsas por el matemático Steve Nash(sí, el de la peli 'Una mente brillante') nos hace observar el proceso de globalización de otra manera. El capitalismo que vivimos, es algo que Nash probó que no funciona.
¿Se dan cuenta de la magnitud de ésto?
¿Y que pensarían de un documental que les muestra el origen astrológico del Catolicismo y sus ritos?
¿Que pensarían si les dijera que seguimos adorando al sol como todas las culturas
antiguas?
El punto es que tras toda la infundada paranoia de la que se acusa a tales obras,
hay verdades a grandes rasgos.
¿Alguien conoce, acaso, que es y como funciona el Council on Foreign Relations? ¿Alguien sabe de las vinculaciones de éste CFR con la Cía, con las universidades, con la política y con los medios?
¿Alguien sabe cual es el rol de las familias Rockefeller, Rotschild, Morgan(Todas con integrantes en el CFR que sus ancestros fundaron), entre otras pocas, en el plan por un mundo global y controlado?
Obviar estas cosas, caer en el simplismo de 'esto a mi no me importa' es justamente lo que buscan las grandes corporaciones ubicadas tras la ilusión de democracia que vivimos. Así de estúpidos nos tienen los medios y la falta de educación.
Por eso es que recomiendo ver Zeitgeist o leer el libro de Graziano. Nunca va a haber un cambio de conciencia global si no nos involucramos haciendo lo mínimo, que no es otra cosa que pensar.
Pensar en quienes eligen que hoy caiga la bolsa de Brasil y miles se conviertan en pobres. Pensar cuales son las verdaderas razones de que Irak se desangre en una guerra cruenta entre pueblos hermanos. Pensar en que vamos a hacer cuando golpeen nuestras puertas.
No me malinterpreten. No les estoy diciendo que es una lucha que se pueda ganar en un día. Ni siquiera sé si puede luchar contra monstruos de ese tamaño. De todas formas, bien sirve una frase que le escuché decir a Libertad, el personaje de Quino que acompañó la última etapa de Mafalda:
'Una pulga no puede detener un tren, pero le puede sacar ronchas al maquinista.'
Sean esa pulga.
Molesten.
Marchen a contramano.
Destruyan el sistema.
Destruyánse a si mismos si hiciera falta.
Y renazcan.
Pd: Pueden ver Zeitgeist, acá
gratuita, y es uno de los más bajados de Internet.
Entonces: ¿Habrá algún resultado visible de tamaña masividad?
Primero me gustaría explicarles que ambos trabajos de investigación tratan de lo mismo, de quién está detrás de las cortinas en esta teatralización que llamamos mundo.
No es sencillo saber que todo lo que vivimos, es falso. Suena algo paranoico,
es cierto. Lo que no quita que mucho de las teorías puedan ser reales. Recordemos que al día de la fecha todavía EEUU no admite haber sacrificado Pearl Harbor para entrar en la Segunda Guerra Mundial, ni haber entregado el Lusitania a los submarinos alemanes para que lo hundieran y poder involucrarse en la Primera Guerra Mundial.
Entonces, enterarse de que las teorías en las que se basa el capitalismo, las teorías de Adam Smith, fueron demostradas como falsas por el matemático Steve Nash(sí, el de la peli 'Una mente brillante') nos hace observar el proceso de globalización de otra manera. El capitalismo que vivimos, es algo que Nash probó que no funciona.
¿Se dan cuenta de la magnitud de ésto?
¿Y que pensarían de un documental que les muestra el origen astrológico del Catolicismo y sus ritos?
¿Que pensarían si les dijera que seguimos adorando al sol como todas las culturas
antiguas?
El punto es que tras toda la infundada paranoia de la que se acusa a tales obras,
hay verdades a grandes rasgos.
¿Alguien conoce, acaso, que es y como funciona el Council on Foreign Relations? ¿Alguien sabe de las vinculaciones de éste CFR con la Cía, con las universidades, con la política y con los medios?
¿Alguien sabe cual es el rol de las familias Rockefeller, Rotschild, Morgan(Todas con integrantes en el CFR que sus ancestros fundaron), entre otras pocas, en el plan por un mundo global y controlado?
Obviar estas cosas, caer en el simplismo de 'esto a mi no me importa' es justamente lo que buscan las grandes corporaciones ubicadas tras la ilusión de democracia que vivimos. Así de estúpidos nos tienen los medios y la falta de educación.
Por eso es que recomiendo ver Zeitgeist o leer el libro de Graziano. Nunca va a haber un cambio de conciencia global si no nos involucramos haciendo lo mínimo, que no es otra cosa que pensar.
Pensar en quienes eligen que hoy caiga la bolsa de Brasil y miles se conviertan en pobres. Pensar cuales son las verdaderas razones de que Irak se desangre en una guerra cruenta entre pueblos hermanos. Pensar en que vamos a hacer cuando golpeen nuestras puertas.
No me malinterpreten. No les estoy diciendo que es una lucha que se pueda ganar en un día. Ni siquiera sé si puede luchar contra monstruos de ese tamaño. De todas formas, bien sirve una frase que le escuché decir a Libertad, el personaje de Quino que acompañó la última etapa de Mafalda:
'Una pulga no puede detener un tren, pero le puede sacar ronchas al maquinista.'
Sean esa pulga.
Molesten.
Marchen a contramano.
Destruyan el sistema.
Destruyánse a si mismos si hiciera falta.
Y renazcan.
Pd: Pueden ver Zeitgeist, acá
domingo, septiembre 14, 2008
Walt withman
Mientras replanteo si sigo escribiendo o no, cosa que hago todos los días, más o menos al atardecer, les dejo el fragmento de una poesía de Withman
Quien sea que esté tomándome de la mano ahora
Quien sea que esté tomándome de la mano ahora
Sin obtener nada todo sería en vano
Yo te prevengo lealmente antes de que intentes llevar más
lejos tu recriminación.
Yo no soy lo que suponés, sino muy diferente.
¿Quién es el que aspira a ser mi discípulo?
¿Quién se siente candidato para mi afecto?
El camino es receloso, el resultado incierto, quizá nefasto.
Será preciso renunciar a todo, yo sólo aspiro a ser
tu único y exclusivo modelo.
Tu educación será prolongada y extenuante.
Toda tu pasada teoría de la vida y la conformidad
con las vidas que te rodean tienen que ser abandonadas,
por consiguiente, abandóname ahora, antes que experimentes más adelante cualquier pesar, deja caer tus manos de mis hombros.
Déjame y sigue tu camino.
De otro modo, en secreto, en algún bosque, a prueba,
O detrás de una roca, al aire libre
(Pues que bajo el techo de alcoba yo no surjo, ni aunque
esté acompañado,
y en las bibliotecas yo permanezco cual un mudo
un bobo
o un muerto)
Pero, es muy posible, que, receloso, con vos en la cumbre
de una colina, ojo avizor, me cuide de cualquiera que
inapropiadamente se aproxime.
O, es probable que, navegando con vos, o en la playa
O en cualquier isla tranquila
Allí te permita posar tus labios sobre los míos.
Con el prolongado beso del compañero, o el beso del flamante esposo
Porque yo soy el flamante esposo y soy también el compañero
O, si vos querés, dentro de lo profundo de tus ropas
podré sentir los latidos de tu corazón, o sobre
tu cadera detenerme complacido.
Y de esta suerte,
Tocándonos,
Yo quisiera dormir en silencio y ser trasladado a la eternidad
Pero a estas hojas míralas con atención y léelas con riesgo
Porque ni a éstas hojas ni a mi entenderás(…)
En el preciso instante en que creas tenerme
¡Mira! Ya de vos huí(…)
Quien sea que esté tomándome de la mano ahora
Quien sea que esté tomándome de la mano ahora
Sin obtener nada todo sería en vano
Yo te prevengo lealmente antes de que intentes llevar más
lejos tu recriminación.
Yo no soy lo que suponés, sino muy diferente.
¿Quién es el que aspira a ser mi discípulo?
¿Quién se siente candidato para mi afecto?
El camino es receloso, el resultado incierto, quizá nefasto.
Será preciso renunciar a todo, yo sólo aspiro a ser
tu único y exclusivo modelo.
Tu educación será prolongada y extenuante.
Toda tu pasada teoría de la vida y la conformidad
con las vidas que te rodean tienen que ser abandonadas,
por consiguiente, abandóname ahora, antes que experimentes más adelante cualquier pesar, deja caer tus manos de mis hombros.
Déjame y sigue tu camino.
De otro modo, en secreto, en algún bosque, a prueba,
O detrás de una roca, al aire libre
(Pues que bajo el techo de alcoba yo no surjo, ni aunque
esté acompañado,
y en las bibliotecas yo permanezco cual un mudo
un bobo
o un muerto)
Pero, es muy posible, que, receloso, con vos en la cumbre
de una colina, ojo avizor, me cuide de cualquiera que
inapropiadamente se aproxime.
O, es probable que, navegando con vos, o en la playa
O en cualquier isla tranquila
Allí te permita posar tus labios sobre los míos.
Con el prolongado beso del compañero, o el beso del flamante esposo
Porque yo soy el flamante esposo y soy también el compañero
O, si vos querés, dentro de lo profundo de tus ropas
podré sentir los latidos de tu corazón, o sobre
tu cadera detenerme complacido.
Y de esta suerte,
Tocándonos,
Yo quisiera dormir en silencio y ser trasladado a la eternidad
Pero a estas hojas míralas con atención y léelas con riesgo
Porque ni a éstas hojas ni a mi entenderás(…)
En el preciso instante en que creas tenerme
¡Mira! Ya de vos huí(…)
viernes, septiembre 12, 2008
Poesía
Murciélagos salen tras las puertas que hoy abrí.
Esta mañana no desperté.
Ni la anterior.
Ni la anterior.
No recuerdo cuando fue
la última vez que sentí la sangre correr
Fue quizás descubriéndote los hombros.
O escuchando el extraño rumor
que haces al dormir.
(Sabía que te perdía
Sabía que eras como una canción que dejé
de cantar en mi infancia)
¿Mi última vez en el mundo?
Quizás fue corriendo tras el tiempo
que se marchaba ciego
tiempo murciélago
tiempo murciélago llevándote
llevándose
lo poco que tenía
hacia la indómita tierra
del afilado olvido.
Créanme no hay nada más horrible
Que ver al murciélago volar ciego
Ni salto al vacío más grande
Que aquel que das
al caer de los labios
de una mujer.
Esta mañana no desperté.
Ni la anterior.
Ni la anterior.
No recuerdo cuando fue
la última vez que sentí la sangre correr
Fue quizás descubriéndote los hombros.
O escuchando el extraño rumor
que haces al dormir.
(Sabía que te perdía
Sabía que eras como una canción que dejé
de cantar en mi infancia)
¿Mi última vez en el mundo?
Quizás fue corriendo tras el tiempo
que se marchaba ciego
tiempo murciélago
tiempo murciélago llevándote
llevándose
lo poco que tenía
hacia la indómita tierra
del afilado olvido.
Créanme no hay nada más horrible
Que ver al murciélago volar ciego
Ni salto al vacío más grande
Que aquel que das
al caer de los labios
de una mujer.
martes, septiembre 09, 2008
Bukowski
Un par de poemas para recordarme porqué me gusta tanto:
CONFESIÓN
Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama
Me da tanta pena
Mi mujer
Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:
<>
Hank no
Responderá.
No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.
Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado
Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido
Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:
Te amo.
FUERA DE LOS BRAZOS
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.
me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.
no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura…
más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.
escuchando las olas…
he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido…
volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos…
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.
CONFESIÓN
Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama
Me da tanta pena
Mi mujer
Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:
<>
Hank no
Responderá.
No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.
Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado
Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido
Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:
Te amo.
FUERA DE LOS BRAZOS
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra.
me he salvado de morir en la cruz
por una dama que fuma marihuana
escribe cantos y cuentos,
y es mucho más amable que la última,
mucho mucho más amable,
y su sexo es tan bueno o mejor.
no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí,
más placentero es olvidar a un amor que no
cumplió
como todo amor
finalmente
no perdura…
más placentero hacer el amor
en la playa en Del Mar
en la habitación 42 y después de todo
sentado en la cama
tomando buen vino, hablando y tocando
fumando.
escuchando las olas…
he muerto muchas veces
creyendo y esperando, esperando
en una habitación
contemplando un cieloraso agujereado
esperando la llamada, una carta, un golpecito, un sonido…
volviéndome salvaje adentro
mientras ella bailaba con extraños en clubes nocturnos…
fuera de los brazos de un amor
y ya en los brazos de otra
no es placentero morir en la cruz,
más placentero es escuchar tu nombre susurrado en
la oscuridad.
miércoles, septiembre 03, 2008
Septiembre... Cherub rock!!!
Nada mejor que comenzar el mes bien arriba, asi que posteo otra gran, enorme, fantástica canción, una de mis preferidas de los Smashing Pumpkins. Si bien esta banda tiene muchos altibajos, hay que reconocer cuando tocan el cielo. Enorme solo, increíbles guitarras, una batería del carajo.
Let me out!!!!!
Let me out!!!!!
domingo, agosto 31, 2008
Sobre sueños y camas
Bien, fue una noche dura. La cerveza es taaaaaaaaaaan sencilla. No hace falta ser un genio para darse cuenta. Simplemente está ahí. No necesitás nada más que ir y tomarla. La crueldad se va. La belleza se va. Sólo queda un vacío inenarrable entre cigarrillo y cigarrillo.
Al despertar, me toco la frente. Al parecer los Hoompa Loompas van a seguir con sus tambores ahí dentro por un buen rato.
Deambulo de un cuarto a otro, tratando de recuperar la rutina.
¿Qué hago a estas horas? Demasiado tarde para el desayuno, demasiado temprano para almorzar. Demasiado. Demasiado. Me estoy cansando de mi y para eso nunca es tarde ni temprano. Siempre es la hora indicada.
Algo me devuelve la perspectiva.
En una cama duerme mi sobrino. Tiene cinco años, y está acostado al borde de la cama. Me acerco y lo acomodo hacia el centro.
Pienso.
¿Que tamaño tenían mis sueños de niño, que con frecuencia me hacían despertar en el suelo?
A medida que crecía, el borde estaba cada vez más lejos.
Cada vez más.
Hasta que un buen día dejé de caerme.
Un buen día.
O un mal día.
Estoy hecho de sueños.
Pienso que es cuestión de volver a alimentarlos.
Por eso me levanté y escribí estas líneas.
Espero levantarme recostado en el techo, a tiempo para evitar las arañas que no me atrevo a matar. O besando el cristal de la ventana. O abrazado a cualquier cosa que me recuerde que una vez amé y que puedo volver a hacerlo.
Ese es mi plan.
Las luces del atardecer muriendo indican que es hora de encender la luz.
Y de soñar con los ojos abiertos.
Al despertar, me toco la frente. Al parecer los Hoompa Loompas van a seguir con sus tambores ahí dentro por un buen rato.
Deambulo de un cuarto a otro, tratando de recuperar la rutina.
¿Qué hago a estas horas? Demasiado tarde para el desayuno, demasiado temprano para almorzar. Demasiado. Demasiado. Me estoy cansando de mi y para eso nunca es tarde ni temprano. Siempre es la hora indicada.
Algo me devuelve la perspectiva.
En una cama duerme mi sobrino. Tiene cinco años, y está acostado al borde de la cama. Me acerco y lo acomodo hacia el centro.
Pienso.
¿Que tamaño tenían mis sueños de niño, que con frecuencia me hacían despertar en el suelo?
A medida que crecía, el borde estaba cada vez más lejos.
Cada vez más.
Hasta que un buen día dejé de caerme.
Un buen día.
O un mal día.
Estoy hecho de sueños.
Pienso que es cuestión de volver a alimentarlos.
Por eso me levanté y escribí estas líneas.
Espero levantarme recostado en el techo, a tiempo para evitar las arañas que no me atrevo a matar. O besando el cristal de la ventana. O abrazado a cualquier cosa que me recuerde que una vez amé y que puedo volver a hacerlo.
Ese es mi plan.
Las luces del atardecer muriendo indican que es hora de encender la luz.
Y de soñar con los ojos abiertos.
miércoles, agosto 27, 2008
Jealous Guy - John Lennon
Hablando de belleza, este es mi tema preferido de la etapa solista de Lennon. La letra es tan simple que sólo en un genio como él puede sonar creíble. Una pieza magnífica.
Como ser un gran escritor - Poema de Charles Bukowsky
Sin dudas fue éste autor quién me impulsó a escribir poesía. Él, junto a Walt Withman, me enseñaron que puede haber belleza más allá de la métrica de salón y las rimas consonantes. Cualquier aspirante a escritor, como yo, debería de leer esto:
como ser un gran escritor
tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos
sólo toma cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier patán puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más que
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
hace como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
como ser un gran escritor
tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos
sólo toma cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier patán puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más que
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
hace como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
lunes, agosto 25, 2008
Love reign o'er me - Pearl Jam
Muchas veces me pregunto el motivo de mi continuo optimismo. Al escuchar esta canción creo que encuentro una respuesta.
Esta es una canción de The Who, que conocí a través de la versión de Pearl Jam que cierra la interesante película Love Reign Over me.
Aquí está un video, y más abajo mi traducción de la letra.
Love Reign O’er Me
Only love
Can make it rain
The way the beach is kissed by the sea
Only love
Can make it rain
Like the sweat of lovers
Laying in the fields.
Love, Reign o’er me
Love, Reign o’er me, rain on me
Only love
Can bring the rain
That makes you yearn to the sky
Only love
Can bring the rain
That falls like tears from on high
Love Reign O’er me
On the dry and dusty road
The nights we spend apart alone
I need to get back home to cool cool rain
I can’t sleep and I lay and I think
The night is hot and black as ink
Oh God, I need a drink of cool cool rain
Traducción:
El amor reina sobre mi
Sólo el amor
puede hacer llover
La forma en que las playas son besadas por el mar
Sólo el amor
puede hacer llover
Como el sudor de los amantes
que yacen sobre los campos
El amor, reina sobre mi
El amor reina sobre mi, llueve sobre mi
Sólo el amor
puede traer la lluvia
que te hace anhelar el cielo
Sólo el amor
puede traer la lluvia
Que cae como lágrimas desde arriba
El amor reina sobre mi
En el seco y polvoriento camino
Las noches que pasamos apartados y solos
Necesito volver a casa, a la fría fría lluvia
No puedo dormir y me acuesto y pienso
La noche es caliente y negra como la tinta
Oh Dios, Necesito un trago de la fría, fría lluvia
Esta es una canción de The Who, que conocí a través de la versión de Pearl Jam que cierra la interesante película Love Reign Over me.
Aquí está un video, y más abajo mi traducción de la letra.
Love Reign O’er Me
Only love
Can make it rain
The way the beach is kissed by the sea
Only love
Can make it rain
Like the sweat of lovers
Laying in the fields.
Love, Reign o’er me
Love, Reign o’er me, rain on me
Only love
Can bring the rain
That makes you yearn to the sky
Only love
Can bring the rain
That falls like tears from on high
Love Reign O’er me
On the dry and dusty road
The nights we spend apart alone
I need to get back home to cool cool rain
I can’t sleep and I lay and I think
The night is hot and black as ink
Oh God, I need a drink of cool cool rain
Traducción:
El amor reina sobre mi
Sólo el amor
puede hacer llover
La forma en que las playas son besadas por el mar
Sólo el amor
puede hacer llover
Como el sudor de los amantes
que yacen sobre los campos
El amor, reina sobre mi
El amor reina sobre mi, llueve sobre mi
Sólo el amor
puede traer la lluvia
que te hace anhelar el cielo
Sólo el amor
puede traer la lluvia
Que cae como lágrimas desde arriba
El amor reina sobre mi
En el seco y polvoriento camino
Las noches que pasamos apartados y solos
Necesito volver a casa, a la fría fría lluvia
No puedo dormir y me acuesto y pienso
La noche es caliente y negra como la tinta
Oh Dios, Necesito un trago de la fría, fría lluvia
sábado, agosto 23, 2008
Cuento: El arte perdido de mirar a las nubes
El arte perdido de mirar a las nubes
Escapar, escapar, escapar.
Bajó por las escaleras para evitar a los jefes y a los compañeros que a esa hora buscaban con quien almorzar: silencio, paz, recuperar el arte perdido de mirar a las nubes.
El mediodía lo recibió con una bocanada de vapor que se le pegó a los huesos, como escarabajos jugueteando entre su piel y sus ropas. Compró un jugo de naranja y un sándwich y caminó lo que faltaba hacia el parque. Eligió la sombra de un arce, y se sentó en la tierra. No se le ocurrió pensar en el traje.
Bebió cada trago estirando el cuello, absorbiendo cada gota como si fuera un néctar reservado para algún Dios, y comió con la fruición de la hora de descanso.
Cruzó los brazos tras la nuca, y se acostó en el suelo cuan largo era. El cosquilleo de una hormiga le recordó la falta de medias.
- Debes traer medias. No puedes venir sin medias. ¡Y que alguien te corte el cabello!
Sonriendo miró hacia el cielo.
Las nubes.
Por lo bajo y sobre la espalda del viento corrían unas pequeñas y blancas, esponjosas como el pan recién horneado; y más arriba, arriba hasta el cielo azul, las oscuras, las hermanas mayores, las malhumoradas hermanas mayores, discutiendo entre ellas.
La alarma de su reloj sonó. Quince minutos para volver.
- Tienes que estar a las dos en punto. Las dos y cinco no es las dos en punto.
Maldita sea, era tan difícil. Horarios, medias y cabellos. Tiempo y más tiempo. Todavía no te puedes ir. Necesito que vengas el domingo.
Y que mejor almohada que el cielo. Sus ojos bebían de él como si fuera un inabarcable manantial antiguo, y vaya si lo era. Cielo, nubes, el arte perdido, y más allá, tan acá, la paz perdida. No esa basura de dormir una noche con tranquilizantes, no la mentira de la última cuota del auto. Nada allá atrás, nada más verdadero que el cielo que no se le negaba a quien quisiera poseerlo. Amante desinteresado. Ahora le hacía el amor. Y las nubes venían, se acercaban, quién era aquel que las miraba de esa forma.
Apagó la alarma con un movimiento de muñeca.
Sus ojos se estremecieron al abrirse un claro y dejar paso a tímidos rayos de sol, que cual espadas en la caja de un mago atravesaban secantes el aire gris y se estrellaban en la tierra.
¿Qué importaba su nombre? ¿Quién era ante la majestuosidad escalofriante de la belleza indiferente? ¿Acaso importaba su nombre, su historia?
¿Acaso el sol no moriría de la forma más bella y en un tiempo tan lejano y ajeno como imprevisible?
El ruido de los coches se alejaba. Los insultos, los falsos profetas, las mentiras, las medias también y junto a esas cosas quedaban atrás todos aquellos que alzaban las manos ante el miedo, ante sus propios monstruos, ante lo que habían construido y que hoy se erguía amenazante y trataba de borrarlos de un manotazo: La Sociedad.
Bajó sus párpados, y se perdió en un rojo, en destellos naranjas y ocres de tanta luz bebida, en la caricia del viento que hablaba con las voces de los muertos.
Allí estaba, recordado y reclamado nada más que por algunos, avergonzado de lo que es, de lo que fue, de lo que será, de ser parte de un extraño ser monumental que lo necesitaba como a un hijo, pero lo despreciaba como a un insecto.
Y abrió los ojos, las nubes cada vez más cerca: llovería, pero que importaba, el agua sólo complicaría más las cosas, le mostraría la mugre de la ciudad, la hipocresía correría como sangre por las calles: una sangre oscura, inmunda, implacable.
Cada vez más, cada vez más el blanco, la pureza, la naturaleza, la belleza, la verdad tan evidente como la carta robada de Poe, la Vida inalcanzable y al alcance de todos, el calor del aliento de Dios, la jeroglífica llave hacia los sentidos.
Aspiró profundo las hebras que se desprendían del parque, pero era cada vez menos verde y cada vez más nube, más y más nube. Los brazos cruzados tras la nuca, y el cielo inabarcable, el cielo amante y el cielo atroz. El gran, gran sol, el rojo talón de quien ha caminado milenios ocultándose tras los conejos de algodón, los rostros de algodón, y él alquilaba un sótano porque no podía otra cosa y entonces el cielo se le negaba, las estrellas se le negaban. Y cada vez más y más cerca, sentía que si estiraba el brazo podría tomar un pedazo de nube y conocer su sabor, conocer cual era el gusto de la magia, el gusto de lo inmortal, el sabor del olvido.
Estiró el brazo, perezoso, los vellos del brazo acariciados por el viento, y en efecto ahí estaba, entre sus dedos, el pedazo atrapado de nube.
Miró hacia los costados, hacia abajo.
El parque era una diminuta mancha verde muy, muy lejos debajo de él.
Al caer sólo tuvo tiempo de aullar como un lobo herido, de pensar que lo negado, lo inasible, era el sabor más hermoso, más maravilloso que puede tener la vida.
Escapar, escapar, escapar.
Bajó por las escaleras para evitar a los jefes y a los compañeros que a esa hora buscaban con quien almorzar: silencio, paz, recuperar el arte perdido de mirar a las nubes.
El mediodía lo recibió con una bocanada de vapor que se le pegó a los huesos, como escarabajos jugueteando entre su piel y sus ropas. Compró un jugo de naranja y un sándwich y caminó lo que faltaba hacia el parque. Eligió la sombra de un arce, y se sentó en la tierra. No se le ocurrió pensar en el traje.
Bebió cada trago estirando el cuello, absorbiendo cada gota como si fuera un néctar reservado para algún Dios, y comió con la fruición de la hora de descanso.
Cruzó los brazos tras la nuca, y se acostó en el suelo cuan largo era. El cosquilleo de una hormiga le recordó la falta de medias.
- Debes traer medias. No puedes venir sin medias. ¡Y que alguien te corte el cabello!
Sonriendo miró hacia el cielo.
Las nubes.
Por lo bajo y sobre la espalda del viento corrían unas pequeñas y blancas, esponjosas como el pan recién horneado; y más arriba, arriba hasta el cielo azul, las oscuras, las hermanas mayores, las malhumoradas hermanas mayores, discutiendo entre ellas.
La alarma de su reloj sonó. Quince minutos para volver.
- Tienes que estar a las dos en punto. Las dos y cinco no es las dos en punto.
Maldita sea, era tan difícil. Horarios, medias y cabellos. Tiempo y más tiempo. Todavía no te puedes ir. Necesito que vengas el domingo.
Y que mejor almohada que el cielo. Sus ojos bebían de él como si fuera un inabarcable manantial antiguo, y vaya si lo era. Cielo, nubes, el arte perdido, y más allá, tan acá, la paz perdida. No esa basura de dormir una noche con tranquilizantes, no la mentira de la última cuota del auto. Nada allá atrás, nada más verdadero que el cielo que no se le negaba a quien quisiera poseerlo. Amante desinteresado. Ahora le hacía el amor. Y las nubes venían, se acercaban, quién era aquel que las miraba de esa forma.
Apagó la alarma con un movimiento de muñeca.
Sus ojos se estremecieron al abrirse un claro y dejar paso a tímidos rayos de sol, que cual espadas en la caja de un mago atravesaban secantes el aire gris y se estrellaban en la tierra.
¿Qué importaba su nombre? ¿Quién era ante la majestuosidad escalofriante de la belleza indiferente? ¿Acaso importaba su nombre, su historia?
¿Acaso el sol no moriría de la forma más bella y en un tiempo tan lejano y ajeno como imprevisible?
El ruido de los coches se alejaba. Los insultos, los falsos profetas, las mentiras, las medias también y junto a esas cosas quedaban atrás todos aquellos que alzaban las manos ante el miedo, ante sus propios monstruos, ante lo que habían construido y que hoy se erguía amenazante y trataba de borrarlos de un manotazo: La Sociedad.
Bajó sus párpados, y se perdió en un rojo, en destellos naranjas y ocres de tanta luz bebida, en la caricia del viento que hablaba con las voces de los muertos.
Allí estaba, recordado y reclamado nada más que por algunos, avergonzado de lo que es, de lo que fue, de lo que será, de ser parte de un extraño ser monumental que lo necesitaba como a un hijo, pero lo despreciaba como a un insecto.
Y abrió los ojos, las nubes cada vez más cerca: llovería, pero que importaba, el agua sólo complicaría más las cosas, le mostraría la mugre de la ciudad, la hipocresía correría como sangre por las calles: una sangre oscura, inmunda, implacable.
Cada vez más, cada vez más el blanco, la pureza, la naturaleza, la belleza, la verdad tan evidente como la carta robada de Poe, la Vida inalcanzable y al alcance de todos, el calor del aliento de Dios, la jeroglífica llave hacia los sentidos.
Aspiró profundo las hebras que se desprendían del parque, pero era cada vez menos verde y cada vez más nube, más y más nube. Los brazos cruzados tras la nuca, y el cielo inabarcable, el cielo amante y el cielo atroz. El gran, gran sol, el rojo talón de quien ha caminado milenios ocultándose tras los conejos de algodón, los rostros de algodón, y él alquilaba un sótano porque no podía otra cosa y entonces el cielo se le negaba, las estrellas se le negaban. Y cada vez más y más cerca, sentía que si estiraba el brazo podría tomar un pedazo de nube y conocer su sabor, conocer cual era el gusto de la magia, el gusto de lo inmortal, el sabor del olvido.
Estiró el brazo, perezoso, los vellos del brazo acariciados por el viento, y en efecto ahí estaba, entre sus dedos, el pedazo atrapado de nube.
Miró hacia los costados, hacia abajo.
El parque era una diminuta mancha verde muy, muy lejos debajo de él.
Al caer sólo tuvo tiempo de aullar como un lobo herido, de pensar que lo negado, lo inasible, era el sabor más hermoso, más maravilloso que puede tener la vida.
sábado, agosto 16, 2008
Sin titulo...
No tengo ningún motivo para no escribir más que la impotencia. Impotencia ante obras que me maravillan, que me postran en mi trono de defectos y virtudes mal empleadas. Siempre tengo una excusa a mano para no hacerlo. Es complicado hasta para mí. Digamos que busco justificarme. Es por eso que hace días pienso en escribir acerca de mi experiencia viendo a Muse, de varias películas que me maravillaron(el documental Zeitgeist, y por supuesto sobre El caballero de la noche)
Creo que gran parte del tiempo perdido se lo debo a dos grandes libros que devoré en apenas 15 días. Uno es el ensayo histórico 'Hitler ganó la guerra' de Walter Graziano. El segundo es la novela 'La sombra del viento' de Carlos Ruiz Zafón, éste último una obra maestra.
Podría mencionar que entre medio(si, en estos últimos quince-veinte días) leí también la biografía de Baron Biza escrita por Candelaria De la Sota.
Podría mencionar que vi Old Boy(película oriental) y me encantó.
Digamos entonces que estoy absorviendo como una esponja y que ni yo sé hacia donde me lleva todo esto.
Veremos si puedo conjugar alguna de estas ideas en los próximos días.
Creo que gran parte del tiempo perdido se lo debo a dos grandes libros que devoré en apenas 15 días. Uno es el ensayo histórico 'Hitler ganó la guerra' de Walter Graziano. El segundo es la novela 'La sombra del viento' de Carlos Ruiz Zafón, éste último una obra maestra.
Podría mencionar que entre medio(si, en estos últimos quince-veinte días) leí también la biografía de Baron Biza escrita por Candelaria De la Sota.
Podría mencionar que vi Old Boy(película oriental) y me encantó.
Digamos entonces que estoy absorviendo como una esponja y que ni yo sé hacia donde me lleva todo esto.
Veremos si puedo conjugar alguna de estas ideas en los próximos días.
lunes, julio 21, 2008
WATCHMEN el trailer
Me gustan mucho los comics, aunque no puedo decir que haya leído muchos de ellos.
Aún así, siempre me gustó toda la mitología generada a su alrededor(por eso amé la película "El protegido") y soy seguidor de toda película que se estrene con super-héroes de por medio.
Mis preferidos fueron las creaciones de Stan Lee, y todo el universo de Marvel, no tan así las de DC Comics, que, salvo mi adorado Batman, prácticamente no me gustan.
Así era el panorama hasta que me recomendaron Watchmen. Es, sin más, la mejor novela gráfica que leí. Con una profundidad perturbadora, la creación de Alan Moore es sin dudas el punto de quiebre más visible en la historia de éste hermano menor de la literatura. Bueno, lo de "hermano menor" incluso le queda chico a Watchmen.
Ver como Ozymandias, Rorschach, Búho Nocturno y el azul Dr. Manhattan cobran vida en el celuloide me voló la cabeza.
Espero mucho de Watchmen, y teniendo en cuenta su director(Zack Snyder-300), no creo salir insatisfecho luego de verla.
Este es el trailer, con música de los Smashing Pumpkins:
Aún así, siempre me gustó toda la mitología generada a su alrededor(por eso amé la película "El protegido") y soy seguidor de toda película que se estrene con super-héroes de por medio.
Mis preferidos fueron las creaciones de Stan Lee, y todo el universo de Marvel, no tan así las de DC Comics, que, salvo mi adorado Batman, prácticamente no me gustan.
Así era el panorama hasta que me recomendaron Watchmen. Es, sin más, la mejor novela gráfica que leí. Con una profundidad perturbadora, la creación de Alan Moore es sin dudas el punto de quiebre más visible en la historia de éste hermano menor de la literatura. Bueno, lo de "hermano menor" incluso le queda chico a Watchmen.
Ver como Ozymandias, Rorschach, Búho Nocturno y el azul Dr. Manhattan cobran vida en el celuloide me voló la cabeza.
Espero mucho de Watchmen, y teniendo en cuenta su director(Zack Snyder-300), no creo salir insatisfecho luego de verla.
Este es el trailer, con música de los Smashing Pumpkins:
miércoles, julio 16, 2008
Una novela: El guardián en el centeno
Acabo de terminar de leerla. J.D. Salinger es el autor. Me cuesta encontrar palabras para describirla. Sencillamente, es de esos libros que después de leerlos pienso: "Esto debería ser material de lectura obligatoria en las escuelas secundarias" Después recuerdo que en este bendito país apenas si leen un capítulo del Quijote o Continuidad de los parques de Cortázar... que no tiene más de mil palabras.
The Catcher in the Rye es una novela escrita en primera persona, en primerísima persona. El joven narrador usa un lenguaje simple, vulgar y, en muchos momentos, cómico. Es un adolescente que no encaja. Que odia tanto la hipocresía que no tolera ni ver películas. Ningún tipo de ficción. Es bastante irónico, teniendo en cuenta de que estamos leyendo eso mismo.
Pero lo importante es ver como Salinger a través de la aguda ingenuidad del personaje nos hace notar esas fisuras que la sociedad tapa constantemente, ese elemento ridículo que tienen las convenciones generales con las que nos manejamos con nuestros congéneres.
Nos enseña nuestra continua reducción a grupos donde predomina algún estereotipo(deportistas, intelectuales, fenómenos, lo que sea) para sentirnos seguros de nosotros mismos.
Somos temerosos a lo diferente, no descubro nada diciendo esto. Lo gracioso es ver los puntos en común que tienen esos acuerdos tácitos de convivencia. En definitiva, nadie está tan lejos del otro cuando de egoísmo o miedo hablamos. Por supuesto, estoy generalizando. Hay excepciones que justifican la regla.
Volviendo a la novela, me resultó muy sencilla de leer. Es su significado intrínseco lo que valoro. No esperen floreos metafóricos ni vuelos estilísticos que, bueno, a mi suelen cansarme. Prefiero cuando escriben de esta forma. Quizás por eso no terminé jamás Rojo y Negro de Stendhal.
Y si. A mi tambien me encantaría ser El guardián en el centeno. Si no fuera que la conversación la tiene el protagonista con Phoebe, su hermana pequeña, hasta le robaría la frase.
Aunque... si, cuando alguien me pregunte que quiero ser de la vida, que espero de la vida, les voy a responder:
- Me gustaría ser el guardián entre el centeno.
Este es el párrafo donde la pequeña revelación explota:
—¿Sabes lo que me gustaría ser? ¿Sabes lo que me gustaría ser de verdad si pudiera elegir?
—¿Qué?
—¿Te acuerdas de esa canción que dice, «Si un cuerpo toma a otro cuerpo, cuando van entre el centeno...»? Me gustaría...
—Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno» —dijo Phoebe—. Y es un poema. Un poema de Robert Burns.
—Ya sé que es un poema de Robert Burns.
Tenía razón. Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno», pero entonces no lo sabía.
—Creí que era, «Si un cuerpo toma a otro cuerpo» —le dije—, pero, verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adonde van, yo salgo de donde esté y los salvo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.
Phoebe se quedó callada mucho tiempo. Luego, cuando al fin habló, sólo dijo:
—Papá va a matarte.
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domingo, julio 13, 2008
Plan B:
3:30 Am del sábado y suena mi celular. Estaba durmiendo. Había escrito(muy raro, si) aprovechando el silencio del departamento por la noche, y me había acostado tarde. Sin saber donde estaba, quién era yo, y esas cosas que poco importan a esa hora, atendí. Se escuchaba mucho ruido de fondo, y no entendía nada. La llamada se cortó.
Envío un mensaje al corresponsal de guerra que llamaba porque de verdad me preocupé. 3:30 Am, recuerden. Llamada con gritos. Madrugada. Mala combinación.
Otra vez suena el teléfono, y ya más despierto, escucho esto:
No pude ir a verlos esta vez. Pero me encantan. Y si, ese cover de Massacre, es mi preferido. Significa mucho para mi. Mucho.
La noche siguió su marcha, y pude escuchar otros temas. Temas maravillosos. Canciones que amo desde que las escuché por primera vez.
Sobre mi cama descansaba un nuevo cuento. Génesis o El nuevo Adán, aún no me decido por el título.
Todo eso me bastó para ser feliz.
Gracias por acordarte.
Te debo una.
Envío un mensaje al corresponsal de guerra que llamaba porque de verdad me preocupé. 3:30 Am, recuerden. Llamada con gritos. Madrugada. Mala combinación.
Otra vez suena el teléfono, y ya más despierto, escucho esto:
No pude ir a verlos esta vez. Pero me encantan. Y si, ese cover de Massacre, es mi preferido. Significa mucho para mi. Mucho.
La noche siguió su marcha, y pude escuchar otros temas. Temas maravillosos. Canciones que amo desde que las escuché por primera vez.
Sobre mi cama descansaba un nuevo cuento. Génesis o El nuevo Adán, aún no me decido por el título.
Todo eso me bastó para ser feliz.
Gracias por acordarte.
Te debo una.
miércoles, julio 02, 2008
Mis amigos de Downward presentan su nuevo trabajo
Les copio la info del mail de mis amigos personales(esto lo aclaro ahora, no vaya ser que después no se acuerden de uno) y los espero ver el sábado ahí. Tuve el privilegio de escuchar un adelanto y suenan un caño.
COMO ANDAN CHE, LES COMENTO QUE ESTA VEZ SI EN SERIO SALE ROUTEFINDER NUESTRO "APENAS DOS AÑOS DEMORADO SEGUNDO DISCO"
NOS TOMAMOS NUESTRO TIEMPO PERO LO MAS IMPORTANTE ES QUE QUEDAMOS 100% CONFORMES CON EL DISCO Y AHORA LO PRESENTAMOS EN VIVO Y QUEREMOS VERLOS A TODOS AHI
LA FECHA ES EL SABADO 5 DE JULIO EN URBAN CLUB (FRAGUEIRO 2222 ALTA CORDOBA) LAS ENTRADAS ESTARAN A $5 ANTICIPADAS
TOCAREMOS SOLOS Y HAREMOS 2 SETS DE 10 TEMAS CADA UNO, TOCAREMOS TODOS LOS TEMAS DE ROUTEFINDER MAS 4 TEMAS DE CYCLE MAS 4 COVERS TOTALMENTE NUEVOS QUE NUNCA HABIAMOS TOCADO ANTES (EN SERIO)
SI QUIEREN ESCUCHAR 2 TEMAS DEL DISCO ENTREN EN NUESTRO MYSPACE Y AHI PUEDEN ESCUCHAR "CLONE OF ME" Y TAMBIEN "IN THE HAZE" ADEMAS DE ALGUNAS TEMAS VIEJITOS MAS
www.myspace.com/downwardband
LOS ESPERO A TODOS EL 5!
P/D: EL DISCO ESTARA EN NUESTRAS MANOS ESTE SABADO PROXIMO, EL QUE NO SE AGUANTE LAS GANAS DE ESCUCHARLO O EL QUE SE QUIERA APRENDER LAS LETRAS PARA CANTAR EL 5 NO TIENE MAS QUE PEDIRMELO, SALDRA $20 (NO DIGAN QUE CARO, BIEN QUE PAGAN ESO TOMANDOSE 2 CERVEZAS EN CUALQUIER BAR DE MEDIO PELO, ASI QUE NADA DE EXCUSAS NI NADA DE ANDARLO COPIANDO)
SALUDOS!!!!
COMO ANDAN CHE, LES COMENTO QUE ESTA VEZ SI EN SERIO SALE ROUTEFINDER NUESTRO "APENAS DOS AÑOS DEMORADO SEGUNDO DISCO"
NOS TOMAMOS NUESTRO TIEMPO PERO LO MAS IMPORTANTE ES QUE QUEDAMOS 100% CONFORMES CON EL DISCO Y AHORA LO PRESENTAMOS EN VIVO Y QUEREMOS VERLOS A TODOS AHI
LA FECHA ES EL SABADO 5 DE JULIO EN URBAN CLUB (FRAGUEIRO 2222 ALTA CORDOBA) LAS ENTRADAS ESTARAN A $5 ANTICIPADAS
TOCAREMOS SOLOS Y HAREMOS 2 SETS DE 10 TEMAS CADA UNO, TOCAREMOS TODOS LOS TEMAS DE ROUTEFINDER MAS 4 TEMAS DE CYCLE MAS 4 COVERS TOTALMENTE NUEVOS QUE NUNCA HABIAMOS TOCADO ANTES (EN SERIO)
SI QUIEREN ESCUCHAR 2 TEMAS DEL DISCO ENTREN EN NUESTRO MYSPACE Y AHI PUEDEN ESCUCHAR "CLONE OF ME" Y TAMBIEN "IN THE HAZE" ADEMAS DE ALGUNAS TEMAS VIEJITOS MAS
www.myspace.com/downwardband
LOS ESPERO A TODOS EL 5!
P/D: EL DISCO ESTARA EN NUESTRAS MANOS ESTE SABADO PROXIMO, EL QUE NO SE AGUANTE LAS GANAS DE ESCUCHARLO O EL QUE SE QUIERA APRENDER LAS LETRAS PARA CANTAR EL 5 NO TIENE MAS QUE PEDIRMELO, SALDRA $20 (NO DIGAN QUE CARO, BIEN QUE PAGAN ESO TOMANDOSE 2 CERVEZAS EN CUALQUIER BAR DE MEDIO PELO, ASI QUE NADA DE EXCUSAS NI NADA DE ANDARLO COPIANDO)
SALUDOS!!!!
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